Eu vi naquele teu olhar a chama acesa,
Que intensifica em mim tão puro amor;
O calor que acolhe a minha natureza,
E a ternura que realça o teu fulgor.

Perdi-me inteiro no teu doce olhar,
Achei-me na imensidão da tua beleza;
Viciei-me no teu jeito de falar,
Apaziguei-me no sondar da tua firmeza.

Se em ti repousa a paz que me conduz,
É teu o lume que em meu peito arde;
Teu ser em mim se faz eterna luz.

E mesmo quando o mundo em mim se tarde,
Meu coração em teu amor reluz:
Amar-te é o sempre que em mim nunca é tarde

De Agosto.

De Janeiro.

De todos os meses do ano.

Distribuído com devida equidade, por ser justo e belo,

a todas as almas que por este mundo andam.

A todas, sem excepçāo!

Servido em abundância redentora, salvaçāo.

Dele se bebe a inspiraçāo e a esperança, feitas mistério,

para os novos dias de recomeço.

Com ele se desvanecem e acalmam todas as angústias e ansiedades.

Com ele, comandando os sonhos, se interrompe a noite escura

e se constrói, de novo, a utopia.

Até ser, de novo, dia.

Qual mar de misericórdia divina, ele chega-nos na espuma e canto das sereias.

Inunda-nos a alma e o corpo, em coraçāo de alegria.

O seu brilho e a sua intensidade trazem-nos vida.

Recarregam-nos as baterias, já gastas, da vontade feita resiliência

de irmos , de novo, à luta.

De ganhar todas as batalhas, de vencer todos os inimigos que nos

apareçam pela frente.

De escrever, pintar, compor, cantar, projectar, declamar…enfim!

De novo, sob a sua inspiraçāo, reviver, em vida.

Encontrar novo ponto de partida.

Por isso deixemo-nos por ele enfeitiçar.

Bebamos, uma gota que seja, do elixir que ele nos oferece.

A tal gota, salvadora e redentora…

De Luar!

Como poderei eu me expressar?
Minha angústia e mágoa precisarei versar,
Mais uma donzela acaba de me atraiçoar,
Mesmo tendo jurado o meu coração proteger e a minha alma amar.

Mas a pergunta que não quer calar,
Foi ela que não soube me valorizar,
Ou fui eu o imaturo por não saber perdoar?

Se eu estiver a sonhar, alguém aí poderia me acordar? Será que falta muito para
acabar? As minhas lágrimas não posso mais segurar, por 1 ano me fizeste sofrer
foram mais de 300 motivos para te odiar.

A minha vida pensei em tomar, mas se no inferno já vivo, onde eu iria parar?
Eu acho que far-me-ia bem ir caminhar, pelo caminho, irei as minhas lágrimas
derramar, até fazer os meus olhos ressecar, e assim não terei mais como chorar.

Ao longe o campo acabo de avistar,
Se fosse o deserto, um mar iria virar, já falta pouco para chegar.

Sentei-me no campo de trigo,
Crio versos a ver se me intrigo,
Relembro os bons momentos vividos,
Contigo eu havia crescido,

Para ti não fui suficientemente querido?
Porque me deixarias de coração partido?
Se nos chuvosos e dias cinzentos, era nele que procuravas abrigo?
Se formos coexistir na próxima vida, eu prefiro não ser nascido, é que só poder ser
teu amigo..está a ser o pior castigo…

O amor já não me surge nem com a flecha do cupido, eu ainda não me dei por
vencido mas superar a traição difícil vem sido, eu deveria escrever um poema
chamado “o pecado de te ter conhecido”.

Escrever poesia…
é acender neste dia
as lâmpadas da alegria.
É guardar no coração um bem maior
que nos amacia os dias
e rega as sementes do amor.

Escrever poesia…
é semear a terra dia a dia
e ver brotar da semente, a magia.
É ter sempre um pedaço de pão
para acolher quem chega á porta
e abraçar com muita paixão.

Escrever poesia…
é oferecer sossego e calma
a quem nos souber ler a alma.
É dar voz ao coração
mesmo quando a Razão se perde
pelos trilhos da fantasia.

Escrever poesia…
é “levar a carta a Garcia”
vencendo a dor que nos oprimia.
É saudar a vida com lealdade
e declamar sem vaidade
versos que são o húmus da nossa liberdade.

É estonteante a sensação do teu toque, que me inspira a ver um milhão de poemas num único segundo. O poder das palavras faz com que seja possível a mais bela e crua expressão dos sentimentos contidos no coração de um indivíduo, contudo, quando estás perto, todas as palavras que o mundo já viu parecem insuficientes para descrever o ledo estado do meu espírito.

Já me tive muitas vezes a pensar em como se quer poderia pôr em palavras as mais coisas belas da vida. Por norma nunca existiram problemas na transcrição física das minhas ideias, as palavras fluem com a mesma naturalidade com que as ondas do mar chegam à costa. Mas sinto que é preciso expandir o dicionário, quando falamos de alguém que tão firmemente me cativou o coração.

Como é possível? Um amor tão forte que o escritor fica sem palavras? Deixa de saber escrever-fica num estado tal que o poderiam confundir com um analfabeto. As palavras, com que tanto trabalho diariamente, deixam de fazer qualquer sentido. São até desprezíveis! Não existe uma única capaz o suficiente de revelar por palavras aquilo que sinto, tornando-as numa vasta inutilidade complexa para a língua moderna.

Como isto é possível? Caso de estudo, certamente. Alguém ser objeto de tão teimoso sentimento, levando-nos à completa escassez de pensamentos e coerência de viver. Alguém que produz tamanho fascínio no espírito alheio, nem sequer contendo a centelha divina da perfeição. Mas o curioso é que, mesmo não a tendo, este fascínio seria o mesmo se a tivesse, porque este tão malicioso sentimento transforma os traços imperfeitos nas mais puras das características.

Assaltante da minha vontade de viver. Vistes o que fizestes? Nunca mais te poderei perder. O teu fim é o meu fim, mesmo que o meu fim não implique o teu. Agora, romando na história da minha vida, como poderei eu negar-te o papel principal? Como poderei eu negar o facto de que a centralidade dos meus esforços destinam-se diariamente a vislumbrar o teu sorriso? Como poderei negar que o meu coração clama e deseja a tua eterna felicidade? Mesmo que esta não seja ao meu lado?

Mas o facto mais anómalo é tu estares do meu lado. Como poderia uns olhos como os teus olhar para um olhos como os meus? Como poderia sequer conceber a ideia de que o teu coração bate ao mesmo ritmo que o meu, quando os nossos olhares se cruzam? Como posso sequer conceber a ideia de que me desejas ao teu lado, possivelmente até ao fim das nossas vidas? Ou até para além disso?

Como é que podemos desejar tanto ser a nossa melhor versão para outro alguém se não nós próprios? Como é que a síntese do meu viver está perante os meus olhos, dormindo tranquilamente com a mão afagando os meus cabelos, e a outra na minha cintura, enquanto o cansaço já se faz presente nas nossas retinas?

O mundo soube e eu sabia, menos tu. Nós todos sabíamos que o destino não poderia ser assim tão aprazível. Só tu não pareces vê-lo. Oiço as palavras do mundo, a argumentarem como este amor não me pertence, como alguém assim nunca seria destinado a alguém como eu. A história do passado que me percorre, não só nas veias como nas cicatrizes que carrego no corpo, deveriam ser o suficiente para te livrar dessa tão leda cegues, razão da existência deste relacionamento.

Mas decidiste ignorar o mundo. Não sei se és ignorante por escolha ou simplesmente ignorante. Por muito que o mundo me sufoque para ter a mesma opinião, não te consigo chamar a atenção para o óbvio que nos rodeia. Serei tudo e qualquer coisa em prol do som das gargalhadas que saem dos teus lábios, que tão harmonicamente assemelhar-se-iam à melhor das músicas alguma vez já produzida pel’O Divino. Serei tudo e qualquer coisa para te limpar as lágrimas translúcidas que se fazem nos cantos dos teus olhos quando o mundo for infeliz contigo.

Isto seria a definição mais correta de uma musa. Uma tão forte ligação sentimental, causada por um simples individuo, que desperta a natureza artística do artista. Uma tão forte ligação sentimental, que inebria os sentidos e põem-nos à mercê de terceiros.

Isto seria a definição mais correta de uma musa, que está a milhas e milhas do grandiosidade do seu verdadeiro significado.

A definição de musa, que pela primeira vez correspondeu os sentimentos do artista.

Será isto fugaz? Será isto irreal? A história portuguesa canta as cantigas, mas nunca o final delas.

Um milhão de premonições- o artista raramente está destinado à musa, tendo sido condenado à eterna solidão, a uma coita de amor. Será isto uma bela mentira? Ou será isto matéria incompreendida pelo restante do universo?

Só o tempo irá conceder as tão esperadas respostas sobre algo nunca antes presenciado. Por agora, só nos restam as perguntas, provenientes do ledo estado de espírito causado pelos nossos respiros, agora pesados, fruto do cansaço que assola os nossos corpos.

As perguntas sobre a musa e o artista.

Sobre a musa do meu viver.

Sinto-te no bolso da minha camisa,
Mesmo nos dias em que existo pela metade,
Como um hábito difícil de arrancar,
Mantendo viva aquela faísca
Que em nós se encalhou como vaidade.

Aprendi lentamente a flutuar,
Mas só respira quem arrisca,
E tornaste-te uma necessidade
Que ficou presa sem avisar,
E todo o meu caos se intensifica.

Somos uma calma tempestade,
A incendiar tudo sem sequer tocar,
Que tropeça na própria brisa,
Com uma estranha fragilidade,
Mas está a aprender a caminhar.

Fui tomada pela neura
Arranquei a folha de uma vez só
E, de uma vez, amachuquei-a
Fiz dela uma arma de arremesso
Tirei-lhe a dignidade
Tirei-lhe a forma
Tirei-lhe a beldade de ser lisa
De ser uma jovem folha sem defeitos
Desvirtuei-a, violei-a, corrompi-a

Daquela bola de vincos senti pena
Com cuidado tentei reverter
Só para escrever um poema
Só para a ver sobreviver

Comecei então por uma ponta
Desdobrei com cuidado
Tratei dela, com jeito
Amei-a por instantes
Tentei alisá-la com as mãos
Tentei com pesos, com livros
Romances, poemas e auto-ajuda
Ergui sobre ela uma biblioteca inteira
Fiz dela missão de terapia
Dei-lhe tempo, uma imensidão
Levei-a para o sol, dei-lhe Mundo
Borrifei com água
Engomei-a

Escreva o que escrever sobre ela
Ela nunca mais será a mesma

A construção do poema. Para abraçar.

Na escrita a importância do que deve ser dito.

Na explicação do mundo, a urgência das palavras.

O caminho do poema. Para consolidar.

O sentir das interrogações que nos assolam.

Momentos agarrados a choros compulsivos

O lugar do poema. Para se embrulhar.

Instantes e futuros que se tornam necessários.

A certeza das mensagens na realidade dos versos.

O grito no poema. Uma voz que procura oxigénio.

Coragem que não conhece urgentes conclusões

O erro do silencio a reconstruir-se em consciência

O querer no poema. Para sensibilizar.

A propriedade da luz que desencadeia humanidade

A unidade da estabilidade para editar poesia

Dizes “não consegues”
como quem fecha uma porta
sem olhar para trás
Sem arrependimentos

E eu fiquei,
aqui sozinho,
Preso no silêncio
E prisioneiro do longo tempo .

Tu mesmo,
que um dia foste porto e abrigo,
és agora uma distância
E memória quase perdida.

Há qualquer coisa em ti
que parece algo impossível de esquecer,
como um sonho antigo
que insiste em voltar,
mas avisto ilusão.

E eu continuo à espera.
À espera de um sinal,
de uma palavra ou de um gesto,
de um regresso atrasado
que talvez nunca mais volte .

Porque há amores assim:
calados, fundos, distantes.
Feitos de ausência,
desejo ou ilusões.

E enquanto o tempo leva tudo,
eu guardo ainda alguma memória.

Éramos algo que ardeu,
Mas que um dia apagou.

Olhei-me ao espelho

e não me encontrei.

Tentei tocar-me,

mas não me senti.

A ilusão fez-me temer a realidade

e quem eu era, na verdade.

O mar levou-me as mágoas,

levou-as a navegar.

O Sol curou-me as feridas,

curou-as no seu brilhar.

O vento secou-me as lágrimas,

secou-as a viajar.

A Lua iluminou-me a mente,

iluminou-a ao luar.

E assim regressei a mim,

mais capaz, sem medo de me ser,

como uma flor sedenta

de se ver nascer.

E chegou o dia,

o momento,

o instante,

em que me olhei ao espelho

e encontrei-me,

em que tentei tocar-me

e senti-me.

“Não abras a caixa”,
Assim disse o mestre,
Submetendo o aprendiz
A um poderoso teste.

A caixa continha o Conhecimento
E desconhecer o seu conteúdo,
Causava algum desalento.

Mas o Conhecimento,
vem com o tempo
E é preciso preparado,
para o momento.

O tempo ensina
e retira a interrogação
mas, informação a mais
pode ser um senão…

Perguntas e mais perguntas
e anda-se feito barata tonta
aparecerão no momento certo,
se puderes dar conta.

Com calma e tempo
e conselhos dos mestres,
aprende a aguardar
e passarás nos testes…